Schottland 1974, Teil 13 … Scotland 1974, part 13

The photo does not have any connection to part 13, I just thought it was funny. I found out that there are different warning signs for elderly people in Scotland. 😀 From the distances mentioned, this should have been near Torlinnhe guest house, but there is nothing to find on Google Earth. What I did see there, were road signs in two languages, English and Gaelic … 😉 … that’s new.

Die deutsche Version findet ihr HIER zusammen mit Teil 14.

Mountquhanie Estate-Stirling-Glasgow

July 29, 1974 (Monday)

Cross-eyed, tongue-biting Francesca, who is actually very nice, drives us to the main road to Edinburgh the next morning, on the orders of Bob, who kisses us goodbye. Bob is a really nice, down to earth guy.

We arrive there around noon already, and there are only two beds left in the youth hostel. So we would have to sit in front of the door for two hours to be the first when it opens at 2 p.m. We say thank you very much and move on to Stirling. This city is very nice, with old half-timbered houses and a small castle-like building with an inner courtyard and lattice gate as a youth hostel.

View on Stirling from Stirling Castle, photo:

In the evening we go the inevitable walk to the pub, the ’Red Lion’, a pub for young people, where a lonely guitarist makes music. Here we see a boy with the currently so modern, individual, coloured strands of hair. Also popular are those Spanish matador pants with a high waist and then an earring in the left ear. In the cities, the boys also run around with pants that only go to the ankle, but have wide legs (the trousers). The girls all look the same on Friday evening, because almost without exception they wear the latest fashion and makeup, without much variation. Of course, we really stick out, no make-up in our backpacks.

The Red Lion pub does not seem to exist anymore, so I give you a city scenery. I like Stirling.

July 30, 1974 (Tuesday)

The next morning we plan a trip to Bannockburn, where Malcolm’s mother lives. We can get there without difficulty, but neither Mrs. MacInnes nor Malcolm and Margaret are at home. They will probably spend a few more days in their caravan in Morar, they had hinted at something like that. Since we‘ are in a bad mood anyway, we stroll around Bannockburn and spend most of our time eating.

Bannockburn, back to historical times …

[History: The Battle of Bannockburn (24 June 1314) was a significant Scottish victory in the First War of Scottish Independence, and a landmark in Scottish history.
Stirling Castle, a Scots royal fortress, occupied by the English, was under siege by the Scottish army. Edward II of England assembled a formidable force to relieve it. This attempt failed, and his army was defeated in a pitched battle by a smaller army commanded by Robert I of Scotland (Robert the Bruce).
I don’t want to be negative, but unfortunately it doesn’t seem to have helped them much …]

July 31, 1974 (Wednesday) (July 31 to August 2; departure August 3, Saturday)

The next day we continue to Glasgow. We want to spend the next three days there, such idiotcy! We don’t know what to do without Margaret, who is at Loch Windermere with Eddie and the girls. Mainly we go shopping and get bored. My best friend is homesick and finally wants to go home, while I would like to move on forever. In the evening we don’t dare to go anywhere on our own, except to a really nice Italian restaurant, where they are very friendly and courteous.

Youth hostel in Glasgow, Park Terrace, photo:

Some of the other hostel guests tell us stories that once again put the friendliness and helpfulness of the Scots in their true light. A very young American was picked up by an elderly couple somewhere in the country, soaked in the rain. They took him home, gave him food and let him stay overnight while his clothes were drying. The next morning they gave him a thick sweater as a present.

Another boy says he was stranded alone in Glasgow one night. A police officer gathered all the young hitchhikers he came across in the shelter of a bus stop, because it was too dangerous at night alone in Glasgow.

One evening we are walking in the vicinity of the youth hostel when a blond, slightly drunk Scot approaches us. I think his name is Alex. He really wants to show us a really great pub. On the way there he keeps slapping us clumsily on the shoulder. The barmaid in the pub is classy to look at, with short, straight, black hair, very painted, but that probably follows with the profession. Alex calls her ’Fury’: „This is Fury, she is a really good friend“.

Then he drags us to another pub, where, it seems to me, mainly very young girls (around 13 years old) and older men hang out. One of them joins us, a friend of our blonde. He is a typical slime and tries to get into conversation with me. He tries out all sorts of topics, including football (yawn). Every time he tries, I just reply: „I do not know anything about this!“ or „I am not interested in that!“ – That way I get rid of him very soon. [I wonder why we went with this guy in the first place, but I guess we had to pass the time somehow. We didn’t have too much of a drive at that time.]

Coming back to the hostel, a letter from my African friend is waiting for me, in which he gives me precise instructions regarding his boots. Snake skin is out! How good that we didn’t buy them at the beginning of the trip. 😉

(To be continued)

Schottland 1974, Teil 4 … Scotland 1974, Part 4

Ihr findet die alte deutsche Version hier (Teil 3 und 4 in einem).

Cambuslang – Loch Long – Cambuslang

[I always thought that Cambuslang was a suburb of Glasgow (sorry, Cambuslangers!), but that does not seem to be the case. It is a town in its own right, a town without townhall though, or a very large village, as the Wikipedia mentions … 😉 😀 ]

July 7, 1974 (Sunday)

The next day we want to take a closer look at Glasgow and, above all, buy books. Margaret’s neighbours Julie and Hughie, who invited us to a party in the evening, take us into town in their car. In Glasgow there is a huge covered flea market called ’The barrels’ that is open every day. We really want to go there. Otherwise we walk around more aimlessly but, in my opinion, get a pretty good picture of Glasgow.

(As you can see, I remembered the name incorrectly, the market is not called ‚The Barrels‘, but ‚The Barras‘.)
I think that this photo is from the „Visit Scotland“ website.

Back in Cambuslang we are greeted with cheers because Germany has just won the World Cup in football. ** We also have the opportunity to watch Margaret cutting hair. She didn’t learn that, but she manages to make a totally professional cut. The young man is delighted.

During our after dinner digestive walk we suddenly hear pipes and drums from somewhere. We follow the sound and come to a kind of Greek theater in miniature, where a small group of young people in tartan play music. The acoustics are excellent. „They must be students,“ says Margaret, „if they were soldiers, they would have shorter hair.“ – Some things are the same everywhere.

The evening is approaching, and with it the party and the worries about what to wear. After all, we only own jeans and t-shirts. We are not prepared for a ball. Margaret says it doesn’t matter and that everyone will understand. She lends me a very cleverly cut brown and white T-shirt from her own inventory.

When we arrive, Julie is already drunk. Besides the three of us there are Eddie, two unknown couples and Willy with his wife. We met Willy the evening before. He is at least 1.90 m tall, red-haired or better red-maned and totally tattooed on both arms. One of the pictures in his exhibition reads: “Marriage? – Never more! ” – Does he mean that he wants to stay true to his first love or that his marriage to the pretty black-haired Carol is not very happy? After all, they have a child together. That evening, however, they give each other various slaps in the face. Deary me! According to Margaret, Willy is a guy who works six months and then takes six months off. He and Carol have split up before, but moved back in together because of the child. From him we hear the first gælic sentence, or is it? Maybe it is only gælified English. In any case, he says: I’ll gang haeme noo! 😉

Hughie is continuously scuffing sandwiches with the battle cry „Feed the bear“. While dancing he lifts me up with a crazy cry, but he doesn’t even look at me and I have to think of an animal’s cry for help.

Julie pours more and more alcohol into herself, the others too, and I’m completely sober. A recent hepatitis forced me to abstain for a year. So I feast on delicious orange juice in the kitchen while Julie looks over my shoulder with a stupid giggle and asks: „Does that make you feel sexy?“ – Hughie has fallen asleep in his armchair by now, and Eddie confides to me that Julie makes him drunk on purpose, because then he falls asleep and she can get approach the other women’s husbands all the better. Margaret refers to her as ’flout’, a person who wants to get other people’s attention. Later I am told that this term is more than polite, that women like this are more likely to be called ‚cow‘. Julie would have loved to jump into bed with both men, only the wives disturb. These are very nice to look at and I don’t understand how their men can choose the unattractive, skinny Julie over their own women, even if it’s just for one round. I understand even less, why the wives seem to sympathize with Julie and sit down next to her and try to calm her down. [In my youthful righteousness I didn’t recognize true kindness.] „I am so hot tonight!“ she moans. My goodness, Sodom and Gomorrah, where did I end up here at the tender age of 19?

My best friend and I are fed up and say goodbye. Julie is currently crouching at the sideboard and wants to pull herself up at the tablecloth that is covering it. She tears everything down, records, glasses, everything lands on the floor and she half dies of laughter about it.

July 8, 1974 (Monday)

We all want to spend the last day together in a peaceful atmosphere. Margaret, the children and we are taking a bus tour through the Trossachs. We drive the route along Loch Kathrine to Loch Lomond, which I already know, but then turn left towards Campbeltown („Campbeltown Loch, I wish you were whisky …“ [by the way, Campbeltown Loch is a bay/short fjord with connection to the Firth of Clyde, and not a lake, ahem … The link leads to a YouTube video, in which Andy Stewart relates the story behind the song, and then he sings the song itself.]).

Campbeltown and the loch, photo:

We visit a ’Weaver’s Shop’, where we get a real impression of the variety of tartan patterns for the first time. Clan-labeled ties hang on the walls and I try to memorize as many as possible. Unfortunately, some of them are so similar that I would only recognize a maximum of ten patterns at once. [Now only five.]

Of course you are welcome to buy something!

At Loch Long we (the whole tour group) have ’High Tea’, a Scottish evening meal. This includes a warm platter, fried eggs or fish with French fries or baked beans and various small cakes. In addition, white bread and jam are served. You can also drink as much tea as you want. My friend and I are paying for this because Margaret did not allow herself to be dissuaded from inviting us to the bus tour. When we go out we take three pieces of ginger cake for Janet and various bread sticks for Heather along from the next table.

It is 48 miles from Cambuslang to Loch Long. Short before Balloch, one passes through Alexandria, where Patrick worked, my Celtic beau. That is a drive to work of about 30 miles in each direction, not very close to home, I’d say.

In the evening we go to the pub for the last time to say goodbye. A friend of Pat assures me that if I leave now, it will break his heart. „C’est vrai,“ says Pat. He is a pretty boy, tall and slim with these charming Celtic colors, black hair and dark blue eyes, just like Heather and Willy’s wife Carol (and Donovan [Sir Donovan Leitch now] …). Tom and Pat take us home, and the touching farewell scene then takes place in the back yard. When we finally want to go inside, I can’t open the apartment door with the key, so Eddie, who fell through the door some time before (because drunk), has to get into his pants again to let us in. „That was a nice, peaceful day,“ says Margaret.

(To be continued)

** During all those years I haven’t noticed that this is my checkpoint for the dateline! The 7th July 1974 was the day, when Germany won the Worldcup, and it was a Sunday, I checked that too now. So all my reasoning and calculating of dates and week days in part 1 is herewith supported and found correct. 😉 🙂

Schottland 1974, Teil 3 … Scotland 1974, Part 3, Kendal – Patterdale – Glasgow

Ihr findet die alte deutsche Version hier (Teil 3 und 4 in einem).

July 2, 1974 (Tuesday)

The next day we plan to hitchhike to Loch Windermere. The weather is wonderful and we have no problems being picked up.

Windermere is a beautiful town, with clean parks, rich villas and only older, venerable buildings. Unfortunately it is also ’highly touristic’. In any case, nothing keeps us there for long. We slowly walk back, singing, dreaming and playing guitar.

Foto: Wikipedia

July 3, 1974 (Wednesday)

We spend another day in Kendal, when we actually want to look at the castle complex, but then we are too lazy and  look at it from below, from a distance.

(Kendal Castle, aerial photo by Jonathan Webb)

In the vicinity of our domicile we meet a lady who is dragging her dog for a walk, and we start a conversation with her. „You shouldn’t hitchhike,“ she says, „Men are so bad!“

[I think the other nights we slept in the youth hostel in Kendal and not with John.]

July 4, 1974 (Thursday)

We do it the following morning anyway, or let’s better say, we try! There are almost no vehicles on the road we have chosen, not to mention cars. It then starts to rain, and we both regret not having brought our parkas with us instead of the waterproof but cold oil jackets. After three hours we are close to tears. We are really well equipped!

A lovely young couple then finally takes us with them and drops us off at a parking lot after an endless and beautiful up and down hill drive in a breathtaking gorge. A bus full of college boys is parked there. They would love to take us with them, but the driver won’t allow it.

How we arrive at the youth hostel in Patterdale is not recorded. But all sources report that we are reaching it alive. Patterdale is in the heart of the Lake District. There we meet a group of Scottish girls, two Irish and two girls from ’Birmingim’. One of the Scottish girls, Janet, is waving the blue and white flag and pleading for ’Scotland the brave’ to be made the national anthem. I later play chess with her, even though I haven’t practiced it for three years or more. Still, the game ends in a stalemate after three hours and I’m very proud.

One of the few youth hostels (in comparison to earlier years) that still exists.

In the evening my best friend and I turn pale , when we set eyes on the Scottish dinner. It consists of at least five courses, with vegetables, potatoes, pastry, bread, cheese, everything your heart desires. We, on the other hand, eat our Chinese coolie meal and are happy that we don’t have to stuff our stomachs so decadently. 😉 😀

July 5, 1974 (Friday)

The next day we have to walk a long distance, but then we get a good lift with a large family from Northumberland, all red-haired, all in a good mood and chatting, typical ’Nukassel breed’!

A red-haired truck driver finally takes us as far as Glasgow, and he has to deliver his whiskey in Cambuslang, of all places, on a street parallel to Woodlands Crescent, where Margaret lives [see 1973 diary, we met her and her 2 daughters in Rowardennon and had a remarkable journey on foot over Ben Lomond to Loch Ard, it seems that I have not written anywhere that we planned to go and see her, we did, and we did 😉 ]. If that isn’t luck! No searching for buses in a strange city. In the warehouse, the driver’s cabin is immediately surrounded by the young workers and we are being talked to from two sides. Unfortunately, we only understand every tenth word. This is Glaswegian!

My best friend and I flee and drag ourselves and our luggage up the hill to Woodlands Crescent, accompanied by a happy crowd of children who imitate our slightly bent posture and accompany us to Margaret’s house. That’s a good thing, because house numbers don’t exist (the poor postmen) and the children help us with our inquiries. When my friend unpacks the guitar, they are completely delighted and cannot be moved from our side. Heather and Janet do not remember me, but Margaret is delighted and welcomes us very warmly.

This is a Google Earth photo of Cambuslang with Woodlands Crescent in the centre of the photo. It looks the same as in 1974.

In the evening we all go to the local pub to celebrate our arrival. There we also meet Eddie, Margaret’s friend, our rescuer from Loch Ard, who has put on a lot of fat since last year. In the pub, we again are immediately surrounded and meet some charming young men. It happens that we agree with two of them, Tom and Patrick, to meet again in the pub the next evening.

Glasgow, river Clyde,

July 6, 1974 (Saturday)

During the day we are invited to the grandparents‘ home with Margaret and daughters, a lovely, amiable couple. Margaret’s father knows a lot about Scotland and recommends that I read the book ’Kidnapped’ for a better understanding of the highland mentality and atmosphere. (Although this is a children’s book. I remember hearing this story by R. L. Stevenson as a series on the radio.) [There is also a follow-up book called ’Catriona’. I have read both books.] I am particularly interested in the meaning of these often recurring prefixes in place names, such as  ‚Aber‘, ‚Kin‘, ‚Drum‘ and ‚Kyle‘. For example, ’Aber’ and ’Inver’ are words for confluence, as in Aberdeen and Inverness. „And Lochaber“? I ask him. He doesn’t know this name, but thinks that two lakes should flow into each other there. One look at the map and you can see that he is right. Unfortunately I don’t remember everything he tells us, otherwise I would have been able to guess the geographic location from many Scottish places by their names. [I did a little more research. With „Lochs“ there are often places with „Kinloch …“ in the name. They’re all at one end of a Loch, not somewhere along the banks, but at one end. Then there are different places with “Drum” or “Drumna”. Most of them are located on a watercourse that either flows into a larger river or into a lake (Loch). But that’s not always the case, so I can’t be sure.]

In the evening we meet our two young men and have a good time. Patrick has a bit of a rough, gruff manner and unexpectedly twists my wrist around. I am really angry about that and he apologizes immediately. Apparently this is ’the Glasgow way of playing’. By the way, Pat works in Alexandria, which I find somewhat confusing. But then it turns out that it is a suburb of Glasgow. Later we accompany them a little further in their direction. But we notice a wild brawl from afar, apparently nothing unusual in Glasgow, and the guys send us back with kisses, which again comes very unexpectedly for me.

(To be continued)

Schottland 1973, Teil 2 … Scotland 1973, Part 2

Die Deutsche Version findet ihr HIER (zusammen mit Teil 1, ich habe daraus zwei Teile gemacht, weil ich den alten Text zu lang fand).

Part 2 – London-Leeds-Barnard Castle-Glasgow

6 July 1973

We take the train from London via Doncaster to Leeds. Remember, we have the Interrail tickets! Leeds isn’t particularly pretty, an industrial city, but it’s not far to Scotland from there. We get out and meander through the crowd with our scary backpacks (also here). We are following some signpost, in the wrong direction of course!

Leeds stadium, built in 1897, photo:

At a bus station I ask a man about the A66. He doesn’t know. Just ask in the office. Fine, I’ll ask in the office. „I have no idea, just ask the busguard, he should know.“ I ask the busguard (and disturb him directing the buses). Unfortunately he doesn’t know the streets, I should tell him a place. School English fails here. He uses the word „place“ and not „town“. I do not understand what he means.

We walk on for now. Oh, bliss, we’re spotting a traffic cop! We ask him about the A66 and tell him we want to go to Glasgow. ”Glasgow? I’m from there! “ He smiles at us with his two teeth that are left to him. Unfortunately, we don’t understand much of what he says, because he really is from Glasgow [A side stab to the Glaswegian dialect, which is indeed not very easy to understand]. But we learn from him that we are going south. Of course we have to go north. Well. We turn around. „When we pass the bus station again, they’ll laugh themselves dead!“ says Susi. Soon we are back where we started and continue walking in the opposite direction. Oh, wonder, two traffic cops again, and women! They know the way so well that we can’t remember everything, but somehow we come to a motorway. Just bad luck that it leads to London.

We ask a group of construction workers. A lively discussion immediately develops between the four. A fifth gets out of the car. „You have to go back,“ says one. Another points in the opposite direction. “Go down there. The big road leads to the A1 to the north.“ „Better let them take the A65 to York, they are not allowed to hitchhike on the motorway,“ advises a third. We take a look at the map (yes, we have a map, just not city maps …) and see that York is completely out of the way. We want to go to Glasgow after all. The men argue for a while. One of us suggests that we sleep here on the lawn. It must be said that in the meantime it has started to rain, and quite heavily. We start moving again. Our goal still is the A1 to Scotland.

We pass a bus station again. (No, not the same one from before!) We eat first. After all, two and a half hours have passed since we got off the train! We drink tea in a cafeteria. I forget to stir at the bar (I add sugar to the tea and milk, yes!). Fortunately, I usually have a teaspoon in my jacket pocket. So I take it, stir my tea, lick the spoon and put it back in my pocket. An older man across the table laughs his head off. I smile at him and take the opportunity to ask for directions again. He looks thoughtfully at the intersection: “Yes, if only I knew. I always take the bus! „

In our desperation we finally choose the road that does not lead to York. There is the A65 and the A67. The A66 is nowhere to be seen. The street we’re walking on now definitely looks like it is leading out of town. We ask again at a gas station. “Go on here. Between a pub and a cinema, go up to the right and you will come to the A1! ” So we are already on the right track, very reassuring. After about one and a half kilometers we come to the pub and cinema. The hill we have to go up leaves me speechless. One man says: ”The A1? That is still a long way, over one and a half kilometers! “ I am slowly coming to terms with having to spend the night in a bus shelter. What an uplifting feeling, when, however, we see a green signpost in the distance that reads ’A1, The North’! Relieved, we sit down on a bench to first eat something. (***)

I have a whole egg in my mouth when a truck stops. We haven’t even had our thumbs out yet. Susi jumps up as if stung by a tarantula and leaves me with the egg box and an open bottle. I also jump up, lose the lid from the bottle, bend down to pick it up, straighten up and ’zack’, the cookware that I have attached to the back of the backpack in a very ingenious way slams on my head. I run after Susi, screaming, with a bottle and an egg box in my arms: “Put my cookware down again! Put my … etc. “  [I could not do it myself, because I had both hands full, so while I was running, the cookware kept hammering on my head.

Such a one, do you remember these? Photo: Sportsman’s Guide]

The driver is very considerate. He packs our backpacks under a tarpaulin so that they don’t get wet. We climb in, via the front wheel, due to the lack of a foot board. We talk to the driver and he shows us a picture of his girlfriend. He apparently wants to reassure us about his intentions. I think that’s really nice. After a few, not too many kilometers, he drops us off again. He tries to stop a trustworthy truck for us, but he is out of luck.

So we put ourselves back in position. Not long after that a car stops with a very nice young man in it. He wants to go to Edinburgh. Shortly before Scotch Corner (a large roundabout), however, I get the glorious idea of saying that we have to be in a youth hostel by 6 p.m. „In which?“ – „In any one!“ At Scotch Corner we look at the map. The closest youth hostel is at Barnard Castle, 5 miles from here. Our driver, this angel, drives us right to the front door. Relieved, we rush in, carefully close the door, take a close look at a shelf with dirty shoes on and walk past it. A slim, black-haired man in his late twenties rushes towards us and almost faints. “Would you please take off your shoes, would you? There is a shelf behind the door. And would you please close the door! Only Germans come so stomp, stomp in somewhere! “ Well, that starts well. I turn around. Indeed, the door is wide open. It takes a while before I can close it properly. It has such a strange knob that you have to hold in a certain position until it ’clicks’, otherwise you can start over.

Wet, but satisfied, we go to the kitchen after we have put down our luggage and settled down. The Warden runs back and forth and makes jokes; we can’t stop laughing. He only meant that about the Germans as a joke, at least he says so. His favorite saying is „Just a joke, you know!“ A gas flame is completely smeared, all hell breaks loose! „That was a nice, clean kitchen before these two ladies came in here!“ And later: “Do you want to go to Scotland? A terrible country with terrible people. Here, this young man, Peter, comes from there! “ We ask him if we can order milk. „How many gallons?“ Susi and I look at each other uncertainly. How much is that in liters? „One liter,“ we try. ”A litter? Yes, it’s terrible how people throw their filth around, ” we get as answer. This went on all evening.

At 10:00 p.m. Alan the Warden invites us to a whiskey. We have a very serious conversation about our problems, present and future, and especially the difficulty of being a Warden. Alan owns a whole zoo: two very nice dogs, a cat, goldfish and a bird.

The weather is now really lousy. Alan says, “Everyone complains about the rain. I don’t understand that at all. First these poor cyclists and now you. What do you have against rain? “ We learn that a bad storm hit Leeds two hours ago! We had been so lucky!

7th July 1973

Barnard Castle Butter Market – photo: Wikipedia

The next morning the weather is kind to us. Barnard Castle is a very nice little town and saying goodbye is not easy. Alan gives us cake as a snack for the road. I’ll take another picture of him, then we’ll move on. The backpack starts hurting pretty quickly. The castle catches our eye. We pull out the cameras. Then we drag ourselves up a hill. From there we overlook the situation: A nice, small road, downhill, uphill, like in Denmark on the fjords. There is not much traffic here, however, and so we bravely step onto the sea of hills to walk the eight kilometers to the main road. On the way, however, we keep sticking out our thumbs hopefully and lo and behold, a car full of workers stops. They grin at us with their gaps between their teeth, and we feel a little queasy. We get on anyway. “You have to sit in the hold. It’s not very convenient. “ – „Oh, that doesn’t matter at all!“ (After all, we save an eight kilometers‘ walk …) Susi sits down on a paint bucket and I on two small cartons with plaster that are stacked on top of each other and turn out to be rather wobbly.

The four workers come from Newcastle (say: Nookassel, with the emphasis on the second syllable). There they have their own race, their own language, and everything is best in Nookassel, even the whiskey. They also tell us that Glasgow is pretty ruff and that we are sure to have our throats cut there. They drop us off in Brough (’Bruff’ in Noocastlerish). They show us a propeller from an airplane that crashed in World War II. I think it was a Russian. [I tried to check this, but can’t find anything. I will have to go there again and see if there is a plaque there. In retrospect, it seems a little unlikely that it was a Russian plane. What was it doing over England?]

From there a young man takes us to Penrith. He wants to go fishing in the Lake District. In his opinion, the Lake District is the most beautiful landscape in the world. He tries to persuade us to go there with him. „My trailer is there.“ Since we’re not very enthusiastic, he says, „There are a lot of hostels in the Lake District.“ Despite all that, we want to go to Scotland.

A truck stops next to us in Penrith. The driver said several times “I’m going to Friess”. Finally I look at the map, where is Friess? Then a light dawns on me: Dumfries! The driver is Scot (hence the pronunciation [nearly mute „Dum“ and heavy stress on „Fries“]) and lives there. He looks rather unkempt with a week old stubble, but is very nice, if monosyllabic. He’s probably been on the road for a long time.

An elderly Englishman picks us up in Dumfries. „I don’t usually pick anyone up, but you don’t look dangerous,“ he says. He is incredibly nice and takes us to the door of the youth hostel in Glasgow after an extensive sightseeing tour. „I don’t want you to get lost in the city at night!“

The fine building of the youth hostel at Park Terrace, photo:

George is in the process of learning German and gives us his address to exchange letters. [With George, as he was called, I had regular mail contact and I also visited him often. He lived on the east coast, near Durham. He got well over 90 years old.] The weather is unique in contrast to the day before. Bright sun, deep blue sky. Still, we don’t really feel like looking at the city. On the one hand we are, of course, prejudiced after all the warnings about how dangerous it is in Glasgow, on the other hand we both seem to have a brooding day.

We go to a trustworthy looking Italian restaurant to eat. It’s very expensive, but at least it doesn’t taste good. [Not a translation error, but irony!!!] Only the tea is fabulous. My half chicken is so unruly that I soon lose my appetite and throw the cutlery in the ring. My plate looks like a battlefield. I admire Susi, who masterfully conquers her half.

(To be continued, Part 3: Glasgow – Rowardennon (Loch Lomond)-Loch Ard-Aberfoyle-Brig o’Turk)


[I was trying to reconstruct, where we walked in Leeds, but I find it impossible. The numbers of the roads have changed, and I don’t think that we really walked up to one of the motorways. We must have walked to roads leading to the motorways (M1 to London respectively A1 to Scotland). We walked a lot that day, but not 7.5 miles to the A1, no way (but then again, when I read the following parts, we did indeed walk a lot). The first map shows where the main bus station is now, and to the east the A1, and a bit further south the connection to the M1 to London. The second map shows where I think we waited for our first lift.


Schottlandreise 1974, Teil 8 (letzter Teil)

Mountquhanie Estate-Stirling-Glasgow-Kirkby Stephen-London-Hamburg


29. Juli 1974 (Montag)

Schielende, Zunge beissende Francesca, die ja eigentlich sehr nett ist, fährt uns am nächsten Morgen an die Hauptstrasse nach Edinburgh, auf Befehl von Bob, der uns mit Küsschen verabschiedet. Bob ist wirklich ein netter, patenter Typ.

Gegen Mittag sind wir schon dort, und es sind nur noch zwei Betten in der Jugenherberge frei. Wir müssten also zwei Stunden vor der Tür sitzen, um beim Öffnen um 14.00 Uhr die Ersten zu sein. Wir danken herzlich und ziehen weiter nach Stirling. Diese Stadt ist sehr nett, mit alten Fachwerkhäusern und einem kleinen burgähnlichen Gebäude mit Innenhof und Gittertor als Jugendherberge.


(Blick auf Stirling town von Stirling Castle aus)

Abends gehen wir den unvermeidlichen Gang in den Pub, den ’Red Lion’, einem Pub für Jugendliche, wo ein einsamer Gitarrist musiziert. Hier sehen wir einen Jungen mit den zurzeit so modernen, einzelnen, eingefärbten Haarsträhnen. Beliebt sind auch diese spanischen Matador-Hosen mit hoher Taille und dann ein Ohrring im linken Ohr. In den Städten laufen die Jungs auch mit Hosen herum, die nur bis zum Knöchel gehen, dafür aber umso weiter sind. Die Mädchen sehen ab Freitag Abend alle gleich aus, denn sie tragen fast ohne Ausnahme die aktuelle Mode und das aktuelle Makeup, ohne grosse Variation. Da stechen wir natürlich ziemlich ab, keine Schminke im Rucksack.


30. Juli 1974 (Dienstag)

Am nächsten Morgen planen wir einen Ausflug nach Bannockburn, wo Malcolms Mutter wohnt. Wir kommen ohne Schwierigkeiten hin, aber weder Frau MacInnes noch Malcolm und Margaret sind zuhause. Wahrscheinlich verbringen sie noch einige Tage in ihrem Wohnwagen in Morar, sie hatten sowas angedeutet. Da wir ohnehin in Gammellaune sind, schlendern wir in Bannockburn umher und verbringen die meiste Zeit mit Essen.

[Geschichtliches: The Battle of Bannockburn (24 June 1314) was a significant Scottish victory in the First War of Scottish Independence, and a landmark in Scottish history.

Stirling Castle, a Scots royal fortress, occupied by the English, was under siege by the Scottish army. Edward II of England assembled a formidable force to relieve it. This attempt failed, and his army was defeated in a pitched battle by a smaller army commanded by Robert I of Scotland (Robert the Bruce).

Ich will ja nicht negativ sein, aber viel scheint es ihnen ja leider nicht genützt zu haben …]


31. Juli 1974 (Mittwoch) (31. Juli bis 2. August; Abreise 3. August, Sonnabend)

Tags darauf geht es weiter nach Glasgow. Dort wollen wir die nächsten drei Tage verbringen, welch ein Schwachsinn! Ohne Margaret, die mit Eddie und den Mädchen am Loch Windermere ist, wissen wir nicht viel mit uns anzufangen. Hauptsächlich tätigen wir Einkäufe und öden uns etwas an. Meine beste Freundin hat nämlich Heimweh und will endlich nach Hause, während ich am liebsten endlos weiterziehen würde. Abends trauen wir uns allein nirgendwo hinein, ausser in ein wirklich sehr schönes italienisches Restaurant, wo man sehr freundlich und zuvorkommend ist.


(Jugendherberge in Glasgow)


Einige der anderen Herbergsgäste erzählen uns Geschichten, die wieder einmal die Freundlichkeit und Hilfsbereitschaft der Schotten ins rechte Licht rückt. Ein sehr junger Amerikaner ist irgendwo auf dem Lande total durchgeweicht vom Regen von einem älteren Ehepaar aufgesammelt worden. Sie haben ihn mit nach Hause genommen, ihm Essen gegeben und ihn bei sich übernachten lassen während seine Klamotten trockneten. Am nächsten Morgen haben sie ihm dann noch einen dicken Pullover geschenkt.

Ein anderer Junge erzählt, dass er nachts allein in Glasgow gestrandet war. Ein Polizist hätte alle jungen Tramper, die ihm über den Weg liefen, in dem Unterstand einer Bushaltestelle zusammengesammelt, weil es nachts allein in Glasgow zu gefährlich sei.

An dem einen Abend gehen wir in der Umgebung der Jugendherberge spazieren, als uns ein blonder, leicht angetrunkener Schotte anspricht. Ich glaube er heisst Alex. Er will uns unbedingt einen ganz tollen Pub zeigen. Auf dem Weg dorthin schlägt er uns andauernd plump vertraulich auf die Schulter. Die Bardame in dem Pub ist rassig anzusehen, mit kurzen, glatten, schwarzen Haaren, sehr bemalt, aber das folgt wohl mit dem Beruf. Alex nennt sie ’Fury’: ”This is Fury, she is a really good friend”.

Danach schleppt er uns noch in eine andere Kneipe, wo, wie mir scheint, hauptsächlich blutjunge Mädchen (so um die 13 Jahre alt) und ältere Herren verkehren. Einer davon gesellt sich zu uns, ein Freund unseres Blonden. Es ist ein typischer Schleimi und versucht, mit mir ins Gespräch zu kommen. Er versucht alle möglichen Themen, unter anderem Fussball (gähn). Ich erwidere bei jedem Versuch nur: ”I do not know anything about this!” oder ”I am not interested in that!” – Auf diese Weise bin ich ihn sehr bald los.

Von meinem afrikanischen Freund empfängt mich in der Herberge ein Brief, in dem er mir genaue Anweisungen bezüglich seiner Stiefel gibt. Snake skin ist out! Wie gut, dass wir sie nicht zu Anfang der Reise gekauft haben.


3. August 1974 (Sonnabend)

Von Glasgow aus brechen wir auf in Richtung Heimat. Wir wollen in Barnard Castle übernachten, denn irgendwie hätte ich Alan gern wiedergesehen. Es hängt aber nur ein Zettel mit ’sorry, no vacancies’ an der Tür. Da ich trotzdem mit ihm sprechen will, er aber nicht da ist, gehen wir erst einmal in eine Snackbar. Ich gehe dann allein, ohne Gepäck noch einmal los. Diesmal ist er da. King, sein schwarzer Hund, springt auf mich zu, zum Beschnuppern. Aber wo ist Topsy, der Sanfte, Gefleckte? Alan bestätigt mir den Inhalt des Zettels, erkennt mich jedoch nicht. Er meint nur, dass wir in der Jugendherberge von Kirkby-Stephen wohl gut aufgehoben sein würden. Ich bedanke mich und verziehe mich eilends.

Nach Kirby-Stephen nimmt uns ein seltsamer junger Mann mit, der sich gerade ein Haus gebaut hat. Er gibt sich sehr sozial und hat immer einen Scherz auf den Lippen. Man weiss bei ihm nicht, was ernst gemeint ist. Die Jugendherberge ist winzig, ich glaube sie hat 28 Betten. Der Warden ist schon etwas älter und sitzt etwas verloren und unbeachtet im Gemeinschaftsraum/Küche herum Aber was hätte man mit ihm reden sollen? [Heute meine ich, dass man unbedingt ein Gesprächsthema hätte finden müssen.]


(The Black Bull Hotel)



(Kirkby Stephen von oben)

Abends wollen wir uns, wie immer, ein wenig amüsieren. Glücklicherweise sprechen uns zwei Männer an, die uns eine Empfehlung geben, so dass wir in den Dorfclub eintreten können. Man weiht uns in die Feinheiten des Bingo ein, eines in meinen Augen langweiligen Lottospiels. Die Musik der ganz flotten Band ist mir lieber. Die Anwesenden scheinen das Spiel jedoch tierisch ernst zu nehmen. Sie regen sich richtig auf, wenn man eine Nummer, die aufgerufen wird nicht auskreuzt. Die spinnen, die Römer!


4. August 1974 (Sonntag)

Der nächste Tag bringt uns herrliches Sonnenwetter, und wir wandern ein wenig durch die Umgebung. Im Gasthaus ’Black Bull’ erfrischen wir uns. Es sind ausschliesslich Männer anwesend, die meine beste Freundin zu einem Gitarrenspiel zu überreden versuchen. Sie weigert sich mit der Bemerkung, dass sie nur für Kühe und Schafe spiele. Daraufhin fangen diese erwachsenen Männer wie die Idioten an zu muhen und zu mähen. Wir kriegen uns kaum wieder ein vor Lachen. Da das Wetter sich verschlechtert, beeilen wir uns zurück zur Herberge.


5. August 1974 (Montag)

Am nächsten Morgen steht London vor unserem inneren Auge. Kirkby-Stephen am Morgen ist eine sehr ruhige, einsame Angelegenheit. Wir rechnen uns schon aus, wie viele Stunden wir wohl stehen müssen, als ein Mini mit zwei jungen Männern hält. Und wo wollen sie hin? Nach London! Glück muss der Mensch haben! Sie stammen aus Glasgow und fahren öfter mal nach London. Normalerweise nehmen sie immer die M6, die Autobahn an der Westküste. Nur heute haben sie ausnahmsweise die A1 gewählt, ”zur Abwechslung”. Ist das nicht Glück? – Sie heissen Lesley und Robert. Lesley klein und rundlich, ein lebenslustiger Glasgower; Robert etwas grösser, blond und schlank mit einem Hauch von Cowboy-Image. Lesley kann Gitarre spielen und trägt Lieder von Billy Connolly vor. Er findet uns nett. ”It is fine to meet nice girls. There are so many not nice girls.” – Robert wird immer stiller. Ich habe den Eindruck, die andere Sorte Mädchen wäre ihm lieber gewesen. Lesley lebt von seiner Frau getrennt, da er Kinder haben möchte und sie nicht. Er will aber zu ihr zurück.

In London fahren wir wie die Irren, das macht Spass! Wir veräppeln einige indische Hoheiten, die mit Chauffeur durch London gondeln und denen wir merkwürdigerweise andauernd wieder begegnen. Lesley und Robert haben eine Ladenkasse transportiert, die sie an einen Imbissbesitzer verscherbeln wollen. Aus irgendeinem Grunde war es jedoch nicht die richtige. Nun ist die weite Fahrt vergeblich gewesen. ”We can as well dump it into the river! I am not going to take it all the way back”, meint Lesley. Er versucht, das Ganze mit Humor zu nehmen. Aus Robert werde ich nicht schlau.

Ich rufe vom Chelsea Bahnhof Badhe und Bola an und erfahre, dass wir nicht bei ihnen übernachten können, der Hauswirt erlaube es nicht. Wir versuchen also, wieder in unserer altbekannten Summer Hostel unterzukommen. ”Wir sind verzweifelt”, sage ich zum Empfangsmenschen. ”Ich auch”, bekomme ich zur Antwort. Schliesslich bringen sie uns für eine Nacht auf Feldbetten unter.

Den weiteren Abend verbringen wir im Hyde Park und beobachten den Sonnenuntergang über dem See.


6. August 1974 (Dienstag)

Wir sind bei Badhe und Bola zum Essen eingeladen. Sie bedauern sehr, dass sie uns nicht beherbergen konnten. Bola hat extra Hähnchen für uns gekocht, damit wir auf der Fähre was Ordentliches zu Essen haben!

Ich kaufe dann noch ein fabelhaftes Paar Stiefel in rot und blau metallic für meinen afrikanischen Freund und hoffe nur, dass sie ihm gefallen werden.


7. August 1974 (Mittwoch)

Die Überfahrt ist dann ereignislos, zum Glück, kein Sturm, keine Seekrankheit. Meine beste Freundin und ich sind aus verschiedenen Gründen sehr melancholisch und grüblerisch gestimmt. Ich wäre am liebsten zurückgeschwommen, genau wie letztes Mal. Meine Freundin verbringt die Nacht draussen auf einer der Rettungskisten. Mir ist das aber zu kalt und ich bleibe in der übel riechenden Kantine.

Eines steht fest: ich bin bestimmt nicht zum letzten Mal in Schottland gewesen!

[Tipp: wenn man nicht fliegen möchte, gibt es eine Fähre von Rotterdam nach Hull, wo man bereits ziemlich im Norden Englands ist. Ausserdem kann man sich dann auf dem Weg nach Schottland auch gleich noch das sehenswerte Yorkshire und den wunderbaren Lake District ansehen. Das werden mein Mann und ich jedenfalls ausprobieren. Leider kann das erst etwas in 2018 werden.]

Schottlandreise 1974, Teil 3


9. Juli 1974 (Dienstag)

Zum Glück wissen wir am nächsten Morgen, wohin wir uns wenden müssen, denn ich kenne den Weg zum Loch Lomond noch vom letzten Jahr. Auf unserem Weg zur Autobahn kommen wir durch ein seltsames Viertel. Das Erste was auffällt ist, dass da so viele Menschen einfach nur rumstehen, hauptsächlich Männer. Wenn man in die Innenhöfe hineinschaut, hinter einer hohen Mauer oder einem hohen Zaun, sieht man, dass die Häuser einstöckige Baracken sind mit einem Brunnen im Hof. Bei dem einen Haus kann man das Innenleben sehen. Der Fussboden ist aus gestampfter Erde … Dies ist für mich das erste Mal, dass ich Slums sehe. Ich hätte nie gedacht, dass es in Westeuropa derartige Armut geben könnte. [Nach der Entdeckung des Nordseeöls geht es wohl besser.] Als wir einen älteren Herrn in sehr abgetragenen Kleidern nach dem Weg fragen, antwortet er uns in schönem, gepflegtem Englisch. Man kann eben nie nach dem Äusseren gehen.

Hier passiert es uns zum ersten Mal, dass uns dumme Typen mitnehmen wollen: Ein etwa 18-19jähriger Bubi mit drei 10-12jährigen, von einem Ohr zum anderen grinsenden Jungen. Erst wollen wir nicht mit, weil der Wagen schon so überfüllt ist, dann lassen sie uns im Unklaren, ob sie überhaupt in unsere Richtung fahren, ”we might”! Wir steigen trotz alledem ein. Unterwegs hält der Älteste noch einmal an, um unsere Rucksäcke im Kofferraum zu verstauen. Dieser ist mittels eines Drahtes verschlossen, den der Junge umständlich losnestelt. Während er am Basteln ist, fragt er uns, was von Sex hielten. Als wir unsere Abneigung bekunden, hat er es gerade geschafft, den Draht zu lösen. Jetzt muss er ihn unverrichteter Dinge wieder zutüteln, während wir hohngrinsend daneben stehen. Wir brechen jedoch erst in lautes Gelächter aus, als sie abfahren. Wir wollen ihn vor den Kleinen nicht allzu sehr blamieren.

Nach einigen kurzen Lifts wandern wir am schönen Loch Lomond entlang. Das Wetter ist leider gemischt, und wir sind sehr froh, als uns schliesslich ein Kleinlaster mit nach Crianlarich nimmt. Wir können von Glück sagen, dass überhaupt jemand hält, denn die Hauptstrasse am Loch Lomond und durch die Trossachs ist nur eben gerade so breit, dass zwei Touristenbusse aneinander vorbeikommen und mit ihren Dächern die untersten Zweige der Bäume abrasieren. 


Hier gibt es noch mehr schöne Bilder: [Ich habe im offline Text die Links verkürzt, aber dann kommt beim Kopieren die URL nicht mit rüber, daher also leider die langen Links]

Crianlarich ist ein sehr kleiner, netter Ort. Die Jugendherberge dort gehört zur Gattung ’simple’ und ist dementsprechend kalt. Daher gehen meine Freundin und ich in den Dorfpub, um uns aufzuwärmen. Dieser Pub ist der erste und letzte, in dem wir Volksmusik zu hören bekommen, allerdings vom Plattenteller.


(Jugendherberge in Crianlarich, hier noch mehr Bilder: (die haben schöne neue Betten bekommen)


10. Juli 1974 (Mittwoch)

Am nächsten Morgen erkundigen wir uns beim Warden nach unserem obligatorischen Job, den jeder erledigen muss, bevor er die Jugendherberge verlässt. Das kann zum Beispiel so etwas sein wie Fussboden im Schlafsaal fegen oder ähnliche kleine Arbeiten. Wir sollen in unserem Schlafsaal die Wolldecken ordentlich zusammengelegt am Fussende der Betten anbringen. Wir erledigen das, und als er zur Besichtigung kommt, fängt er unfein an zu lachen. Er will nämlich die Decken auf eine ganz bestimmte Art und Weise gefaltet haben. Woher soll ich denn das wissen? Ich Ausländer! Beim Lachen stösst er mit dem Rücken gegen den Feuerlöscher, der hinter einem Vorhang an der Wand hängt. Das reizt ihn zu erneutem Kichern, und er tastet den Gegenstand ab, weil er glaubt, dass da jemand hinter dem Vorhang steht. (Und da tastet er ab?) Mir wird ein wenig mulmig zumute, als er sich so aufführt, völlig normal ist das nicht, und schaue beunruhigt zu meiner Freundin hinüber. Aber er kriegt sich wieder ein und wir falten erneut Decken.

An der Strasse brauchen wir nicht lange zu warten, als ein junges, englisches Ehepaar anhält und uns fragt, wo sie seien. ”In Crianlarich”, antworten wir, und unsere ’perfekte’ Aussprache lässt sie fragen, ob wir Schottinnen seien. Sie nehmen uns mit in Richtung Nord-Westen.

Wir fahren am Rannoch Moor vorbei und dann durch Glencoe. Ein Teil der Schlucht sieht sehr seltsam aus, völlig platt und grün mit kleinen Pfützen oder fast Seen durchsetzt sowie einzelnen Bäumen und Findlingen. Diese Felsen sind ausnahmslos abgerundet (Gletscher?) und liegen wahllos verstreut, so als hätten zwei Armeen von Riesen sich damit gegenseitig beworfen. Ich muss an die Geschichte der Feinnh denken, der Urbewohner dieser Gegend aus der gälischen Sage, ein Volk von Helden, das seinen Wohnsitz auf dem angrenzenden Gebirge hatte.


(Das ist schon ziemlich atemberaubend!)

Es gibt auch eine Geschichte die besagt, dass nach dem Gemetzel von Glencoe seitens der Campbells an den MacDonalds hier nie wieder die Sonne scheinen würde. Tatsächlich werfen die Gebirge auf beiden Seiten dunkle Schatten in das Tal und das übrige Licht wird von den tief hängenden Wolken bzw. dem aufsteigenden Nebel gedämpft. Ich neige zu der Ansicht, dass dieses an der allgemeinen hohen Luftfeuchtigkeit des Tales liegt, und dass auch vor dem Massaker hier nie oder selten die Sonne geschienen hat.

Das Pärchen lädt uns in das Glencoe Nationalmuseum ein, ein kleines, uraltes Shieling (ein traditionelles Haus aus Natursteinen gebaut und mit Stroh gedeckt Ausser den alten Trachten und Waffen kann man sich diverse Bücher über die Sagen und die geschichtlichen Ereignisse ansehen. In solchen Momenten bedaure ich immer, dass man von einem Autobesitzer abhängig ist und nicht unbegrenzt Zeit hat. [Jetzt gibt es zusätzlich noch sowas: Before you explore, find out more about the landscape, history and wildlife at the award-winning Glencoe Visitor Centre. Including exhibition, viewing platform, cafe, shop and ranger information point. Das sind relativ neue Gebäude. Die gab es damals noch nicht.]

Wir brechen dann nach einer Weile in Richtung Westküste auf. Zu unserem Glück fahren die Engländer die Strasse am Loch Leven entlang, einem wunderschönen, zwischen bewaldeten Steilhängen gelegenen See. Anstatt die Autofähre über den Loch Head zu nehmen, wie die meisten Autofahrer, setzen wir mit der Ballahulish Fähre über, zwei verrückten, umgebauten Schiffen, die jedesmal umdrehen müssen vorm Anlegen, da man nur am Heck hinauffahren kann und rückwärts wieder runterfahren muss. [Es sieht auf der Karte so aus, als ob es jetzt eine Brücke über den Loch Head gibt. Sicherlich hat sich viel verändert!]

[Guckt mal, was ich gefunden habe, einen YouTube Film mit der Fähre! Ich habe mich aber getäuscht mit dem rückwärts runterfahren, die hatten eine drehbare Ladefläche!]

In Fort William setzt uns das Pärchen ab. Diese Stadt ist noch genauso wie letztes Jahr: Gefüllt mit Touristen und Souvenir-Läden. Meine Freundin und ich besorgen uns erst einmal einige Sandwiches, um dann in einem Pub bei Hot Pie über unsere nächsten Schritte zu beraten. Wir planen, uns die Westküste etwas näher anzusehen.


Link zur Webseite, von wo dieses Bild stammt:

Die Strasse nach Westen ist leider sehr unbefahren. Das wäre nicht so schlimm, wenn es nicht so regnen würde. Ein junger Mann nimmt uns schliesslich einige Dörfer weit mit bis Corpach, das hauptsächlich aus Hotel und Bahnhof besteht. Dort stehen wir einige Stunden in einer Telefonzelle, denn es giesst in Strömen und nicht ein einziges Auto kommt vorbei.

Auf einmal gesellen sich zwei Jungen zu uns, Franzosen, die uns eröffnen, dass in 15 Minuten ein Zug nach Morar und Mallaig fahren würde. Wir packen diese Gelegenheit beim Schopfe. Die beiden Franzosen sind sehr nett, der eine lang und dünn, der andere rund und klein. Der Dünne trägt ein schwarz-weisses Bonnet und ich frage ihn, ob das der Tartan ’Scott black and white’ wäre. Er ist verärgert und sagt stolz, dass das die Nationalfarben der Bretagne seien! (Mein Talent, einen Scandalo zu verursachen scheine ich ja nicht verloren zu haben.) – Auf meiner Flöte spielt er uns bretonische Tänze vor, die mich an alt-schottische und irische Weisen erinnern 

In Morar steigen wir aus. Die Jungen wollen weiter, quer über die Inseln. Von Morar-Bahnhof sind es nur noch vier Kilometer bis zur Jugendherberge. Das ist keine grosse Entfernung, jedenfalls bei gutem Wetter! Es giesst aber immer noch und wir sind bald überzeugt, dass wir an der Herberge schon vorbei sind. Dann kommen wir an Häusern vorbei und auf unsere Frage nach dem Weg zur Jugendherberge Garramore antwortet man uns: ”Just carry on!” – Also schleppen wir uns weiter, hügelauf, hügelab, gegen Wind und Wetter. Unterwegs treffen wir auf den jungen Mann, der uns in Fort William aufgesammelt hat. Er bastelt mit einem Freund an einem Boot. Er erkennt uns wieder und winkt uns zu.

Schliesslich kommen wir doch an, klitschnass und völlig fertig. Eine heisse Mahlzeit bringt uns jedoch bald wieder in gute Laune. [Ja, damals waren wir noch kernig und sportlich!] [Garramore ist jetzt ein Bed & Breakfast, keine Jugendherberge mehr. Die Bilder sind beschützt, ich konnte sie nicht runterladen. An dieses Haus erinnere ich mich. Da waren wir ja auch drei Nächte, und es ist ein sehr schönes Haus.]

Fortsetzung folgt

Meine Schottlandreise 1973 (Teil 1)

Da war ich 18 Jahre alt. Haha, jetzt rattert bei euch die Rechenmaschine …

Ich habe einige wenige, nicht ganz so tolle Papirfotos gefunden. Das Gros der Bilder existiert in Lichtbildern, die teilweise einem Wasserschaden ausgesetzt waren. Irgendwann im Winter, wenn ich viel Zeit habe, werde ich diese digitalisieren und in mein Schottlandtagebuch einbauen. Bis dahin müssen wir uns mit dem begnügen, was da ist.

Bemerkungen aus der Jetzt-Zeit stehen in eckigen Klammern. Ansonsten habe ich den Text von damals nicht sprachlich überarbeitet.

Ich habe versucht, meine Klassenkameradin zu finden über Facebook, LinkedIn, Internet allgemein, aber es ist mir nicht gelungen. Ich weiss auch nicht, ob ihr Nachname noch derselbe ist. Vielleicht erkennt sie jemand von den Bildern wieder, das wäre doch toll.


1973 bin ich das erste Mal nach Schottland gereist, und zwar mit einer Klassenkameradin, die witzigerweise am selben Tag geboren ist wie ich. Warum Schottland? Ich kann es nicht mehr ganz nachvollziehen, aber ich war angetan von den schottischen Legenden und der Landschaft, die ich auf Bildern gesehen hatte. Ich hatte die ’Highland Clearances’ gelesen und andere Bücher über schottische Geschichte in Romanform.

Wir waren Schülerinnen und mussten unsere Unkosten auf ein Minimum beschränken. Eine Decksüberfahrt auf der ’Prinz Hamlet’ war damals sehr billig. Man schlief einfach irgendwo an Deck. Dann gab es die Interrail-Karten für junge Leute. Die Option, mit dem Zug zu fahren, wollten wir uns offen halten, denn wir hatten keine Erfahrung mit Trampen. Wir sind die ganze Angelegenheit sehr naiv angegangen. Vielleicht weckten wir damit den Beschützerinstinkt der Leute, denn die meisten waren wirklich sehr, sehr hilfsbereit. Vielleicht ist das auch nur die Natur der Schotten. Aber das ist nicht ganz gerecht, denn andere Nationalitäten waren uns gegenüber ebenso entgegenkommend. Tatsache ist aber, dass die Schotten allgemein sehr hilfsbereit und gastfrei waren. Und damals hatte man das Nordseeöl noch nicht entdeckt…

Alles in allem war die Reise ein voller Erfolg, trotz der Kritik, die eine 18-Jährige nun einmal von sich geben muss. Wir haben viele nette Leute kennengelernt. Mit einigen hatten wir noch lange nach der Reise Kontakt. Jedenfalls bin ich 1974 noch einmal hingereist, zusammen mit meiner besten Freundin und doppelt so lange. Ich liebte das Zigeunerleben. Im Prinzip tue ich das immer noch, nur möchte ich es jetzt etwas bequemer dabei haben.

Im Oktober 2012 waren mein Mann und ich eine Viertelstunde in Schottland, als wir in den Northumberland National Park fuhren, von der schottischen Seite aus. Ich möchte ihm wirklich gerne alle die Orte zeigen, an denen ich damals gewesen bin. Einiges wird sich sehr verändert haben, Anderes überhaupt nicht.


Doch nun zum Tagebuch der ersten Reise:

TEIL 1, Hamburg-London-Leeds-Barnard Castle-Glasgow

  1. Juli 1973

Die „Prinz Hamlet“ ist im Begriff abzulegen. Gerührt winken Mama und das kleine Brüderchen. Auf dem Deck herrscht eine Affenhitze, unter dem Dach Schwüle und auf dem Schiff sind ziemlich viele Idioten. [Denkt daran, ich war 18!] Die Elbe und später der Ärmelkanal sind spiegelblank. Die Sonne scheint, und es ist herrlich, auf das Wasser zu starren und sich auf Schottland zu freuen.

Abends ziehen Susi und ich uns in die Cafeteria zurück, um uns Schlafplätze für die Nacht zu sichern. Wir bekommen einige freundliche Angebote von Mannschaftsmitgliedern, ob wir nicht eine Kabine wollten usw. Wir verzichten und legen uns auf die Bänke. Mitten in der Nacht rattert ein armer Irrer an der Musikbox herum. Es zieht aus allen Ecken, aber schliesslich siegt die Müdigkeit und wir schlafen ein.

Am nächsten Morgen, 4. Juli 1973, kommen wir in Harwich an. Von dort geht es gleich weiter mit dem Zug nach London. Wir sparen 10 pence für den Bus und gehen die fünf Minuten zum Bahnhof zu Fuss, mit dem Erfolg, dass wir vor all den anderen dort sind und uns unsere Sitzplätze noch aussuchen können. Das Verstauen der Rucksäcke bereitet uns Schwierigkeiten, bis wir schliesslich den einen kurzerhand auf den Tisch stellen.

Der Zug fährt ab. Es ist Ebbe. Boote liegen auf dem Watt der Bucht verstreut. Dann sind wir bei Ebbe reingekommen, wie geht denn das? Oder ist gar nicht Ebbe, und die Bucht sieht immer so aus?

Wir fahren durch eine Landschaft, die an Schleswig-Holstein erinnert. Auf den Bahnhöfen stehen alte, verschnörkelte Holzbänke, und um die Zäune an den Bahnsteigen ranken die herrlichsten Rosen.

Nach und nach sehen wir mehr Häuser, und Susi teilt mir mit, dass wir schon in London seien.

Liverpool Street Station: ein entsetzliches Gewimmel. Wir zwängen uns durch die Menschenmenge und es gelingt uns, in eine Bank zu kommen, wo wir Geld umtauschen wollen. Man hat uns geraten, dies erst in England zu tun, weil wir dort einen besseren Kurs bekämen.

Dann kämpfen wir uns zum Bahnhof zurück und fahren zum Hydepark. Der Marsch entlang der total überlaufenen Oxford-Street gleicht einem Albtraum. Ich laufe blindlings hinter Susi her, die mir den Weg bahnt. [Wenn man einen Rucksack auf dem Rücken hat, kann man sich ganz schnell Platz verschaffen, indem man sich einfach einige Male mit Schwung umdreht …] Vom Hydepark sehe ich zu dem Zeitpunkt nur eine riesige Rasenfläche und weit hinten am Horizont ein paar Bäume. Wir legen uns nämlich gleich vorne auf die Wiese, übernächtigt und hungrig wie wir sind, um etwas zu essen. Wir sind eigentlich auf dem Weg zur Jugendherberge, aber wir wissen, dass dort noch nicht geöffnet ist.

Ein wenig später machen wir uns dann wieder auf den Weg. Die Jugendherberge liegt in der Nähe der St. Paul’s Cathedral. Ein Schwarm internationaler Jugendlicher blockiert bereits den Gehweg und die Strasse. Bald ist Einlass. Wir ächzen die Treppen hoch, denn natürlich müssen wir ganz nach oben. In unserem Zimmer sind ausser uns noch zwei sehr nette Italienerinnen. Es gelingt mir, die eine zu verärgern, indem ich sie frage, ob sie Spanierinnen seien. [Also das war nicht mit Absicht! Scout’s honour! Ist doch alles Latein!] Sie berichtet die schlimme Beleidung der „Tedesca“ ihrer Freundin, und ich höre sowas wie „scandalo“ und muss lachen, weil ich das übertrieben finde. Nun denken sie, wir verstehen Italienisch. Aus Rache fragen sie dann uns, ob wir Engländerinnen seien, was wir weit von uns weisen.


  1. Juli 1973

Wir wandern am nächsten Tag sieben Stunden durch die Stadt (Pausen schon abgerechnet). Wir starten am Victoria Embankment, wo ich einige schöne Fotos mache, die leider alle schwarz werden. Nur das eine blöde Bild von mir auf einer Bank wird gut. Big Ben ist meiner Meinung nach ein Ausbund an Scheusslichkeit, (meine ehrliche Meinung). Westminster Abbey finde ich schöner. Dort liegen viele interessante Menschen begraben, u. a. Darwin. Dann zieht es uns zum Regent’s Park, den wir unter vielen Mühen endlich finden. Wir legen uns auf den Rasen, ziemlich die einzigen Besucher zu diesem Zeitpunkt, und schlafen ein. Um 13.00 Uhr wachen wir auf und sind auf einmal überall von Engländern umringt. Mittagspause?

Irgendwie gelangen wir auf wunderbare Weise nach Soho, wo wir in einer kleinen Nebenstrasse auf einen Markt stossen, wo eine Ein-Mann-Band Musik spielt (mit Fusstrommel und allem Drum und Dran). Der Junge ist ein guter Gitarrist. In Soho gibt es die herrlichsten Pubs mit Holzfassaden und goldenen Buchstaben über der Tür. Auf einmal, ich weiss nicht wie (ihr habt sicher inzwischen erraten, dass wir keinen Stadtplan dabei haben …), befinden wir uns auf dem Piccadilly Circus, von Touristenmassen umwogt. In der Carnaby Street ist es ähnlich; man hört fast nur Deutsch.

Die italienischen Restaurants enttäuschen mich etwas. Ich habe noch nie mehrere Italiener in einer Gruppe zusammen erlebt, wo nicht entweder mit grossen Armbewegungen diskutiert oder gescherzt und gelacht wurde. Aber hier nur ernste Gesichter und unfreundliche Bedienung. Hat die Reserviertheit der Engländer abgefärbt oder ist man hier als Deutsche nicht gern gesehen?

Was mir in London gut gefällt ist, dass man aussehen kann wie man will und machen kann, was man will, ohne dass man angeglotzt wird. Aber die Hektik macht mich nervös. Man kann nirgendwo stehen bleiben, ohne dass gleich jemand in einen hineinläuft.


  1. Juli 1973

Wir nehmen den Zug von London über Doncaster nach Leeds. Richtig, wir haben ja die Interrail-Tickets! Leeds ist nicht besonders hübsch, eine Industriestadt, aber von dort ist es nicht mehr weit nach Schottland. Wir steigen aus und schlängeln uns mit unseren furchterregenden Rucksäcken durch die Menschenmenge (auch hier). Wir folgen irgendeinem Wegweiser, natürlich in die falsche Richtung!

An einem Busbahnhof frage ich einen Mann nach der A66. Kennt er nicht. Fragen Sie doch mal im Büro. Gut, ich frage im Büro. ”Ich habe keine Ahnung, fragen Sie doch mal den Busguard, der müsste es wissen.” Ich frage den Busguard (und störe ihn beim Dirigieren der Busse). Die Strassen kennt er leider nicht, ich soll ihm einen Ort nennen. Hier schlägt das Schulenglisch fehl. Er benutzt das Wort ”place” und nicht ”town”. Ich verstehe nicht, was er meint.

Wir gehen erst einmal weiter. Oh, Wonne, wir sichten einen Verkehrspolizisten! Wir fragen ihn nach der A66 und erzählen ihm, dass wir nach Glasgow wollen. ”Glasgow? Ich bin von da!” Er lächelt uns an mit seinen beiden Zähnen, die ihm noch geblieben sind. Von dem, was er sagt, verstehen wir leider nicht viel, denn er ist tatsächlich aus Glasgow. Wir erfahren aber, dass wir im Begriff sind, nach Süden zu gehen. Natürlich müssen wir nach Norden gehen. Gut. Wir drehen um. ”Wenn wir wieder am Busbahnhof vorbeikommen, lachen die sich tot!” meint Susi. Bald sind wir wieder da, wo wir losgegangen sind und wandern in die entgegengesetzte Richtung weiter. Oh, Wunder, schon wieder zwei Verkehrspolizisten, dazu noch weibliche! Sie kennen den Weg so genau, dass wir nicht alles behalten können, aber irgendwie kommen wir zu einer Autobahn. Pech nur, dass sie nach London führt.

Wir fragen eine Gruppe Bauarbeiter. Sofort entwickelt sich eine lebhafte Diskussion zwischen den Vieren. Ein fünfter steigt aus dem Auto. ”Sie müssen wieder zurückgehen”, sagt einer. Ein anderer zeigt in die entgegengesetzte Richtung. ”Gehen Sie da runter. Die grosse Strasse führt zur A1 nach Norden.” ”Lass sie lieber zur A65 nach York gehen, auf der Autobahn dürfen sie nicht trampen”, rät ein dritter. Wir werfen einen Blickauf die Karte (ja, wir haben eine Karte, nur keine Stadtpläne …), und stellen fest, dass York völlig aus der Richtung liegt. Wir wollen schliesslich nach Glasgow. Die Männer streiten sich noch eine Weile. Einer schlägt uns vor, hier auf dem Rasen zu übernachten. Dazu muss gesagt werden, dass es in der Zwischenzeit angefangen hat zu regnen, und zwar recht heftig. Wir setzen uns wieder in Bewegung. Unser Ziel die A1 nach Schottland.

Wir kommen wieder an einem Busbahnhof vorbei. (Nein, nicht derselbe von vorhin!) Wir essen erst einmal. Schliesslich sind zweieinhalb Stunden vergangen, seit wir aus dem Zug gestiegen sind! Wir trinken Tee in einer Cafeteria. Ich vergesse am Thresen umzurühren (ich nehme Zucker in den Tee und Milch, jawohl!). Glücklicherweise habe ich meistens einen Teelöffel in meiner Jackentasche. Ich nehme ihn also, rühre meinen Tee um, lecke den Löffel ab und stecke ihn wieder in die Tasche. Ein älterer Herr gegenüber will sich totlachen. Ich lächele ihn an und benutze die Gelegenheit, um noch einmal nach dem Weg zu fragen. Er blickt sinnend auf die Kreuzung: ”Ja, wenn ich das nur wüsste. Ich fahre immer nur mit dem Bus!”

In unserer Verzweiflung wählen wir schliesslich die Strasse, die nicht nach York führt. Es gibt die A65 und die A67. Von der A66 ist nichts zu sehen. Die Strasse, auf der wir jetzt gehen, sieht auf jeden Fall so aus, als ob sie aus der Stadt heraus führt. Wir fragen noch einmal an einer Tankstelle. ”Gehen Sie hier weiter. Zwischen einem Pub und einem Kino gehen Sie dann rechts hoch, dann kommen Sie zur A1!” Wir sind also bereits auf dem richtigen Weg, sehr beruhigend. Nach ungefähr eineinhalb Kilometern kommen wir zu Pub und Kino. Der Hügel, den wir hinauf gehen müssen, verschlägt mir die Sprache. Ein Mann meint: ”Die A1? Das ist noch weit, über eineinhalb Kilometer!” Ich finde mich langsam damit ab, in einem Busunterstand übernachten zu müssen. Welch erhebendes Gefühl überkommt uns jedoch, als wir in der Ferne ein grünes Schild mit der Aufschrift ’A1, The North’ sehen! Erleichtert setzen wir uns auf eine Bank, um erst einmal etwas zu essen.

Ich habe gerade ein ganzes Ei im Mund, als ein Lastwagen anhält. Wir haben noch nicht einmal die Daumen in Positur gehabt. Susi springt wie von einer Tarantel gestochen auf und lässt mich mit der Eierdose und einer offenen Flasche sitzen. Ich springe ebenfalls auf, verliere den Deckel von der Flasche, bücke mich danach, richte mich wieder auf und ’zack’ knallt mir das Kochgeschirr, dass ich sehr genial hinten am Rucksack befestigt habe, auf den Kopf. Ich renne brüllend hinter Susi her, mit Flasche und Eierdose im Arm: ”Mach mir doch das Kochgeschirr wieder runter! Mach mir doch … usw.”

Der Fahrer ist sehr fürsorglich. Unsere Rucksäcke packt er hinten unter eine Plane, damit sie nicht nass werden. Wir klettern hinein, mit Umweg über das Vorderrad, wegen Nichvorhandenseins eines Trittbrettes. Wir unterhalten uns mit dem Fahrer, und er zeigt uns ein Bild von seiner Freundin. Er will uns anscheinend beruhigen hinsichtlich seiner Absichten. Ich finde das richtig nett. Nach einigen, nicht allzu vielen Kilometern setzt er uns wieder ab. Er versucht noch, einen vertrauenswürdigen Lastwagen für uns anzuhalten, hat aber damit kein Glück.

Wir stellen uns also wieder in Positur. Nicht lange danach hält ein PKW an mit einem sehr netten jungen Mann darin. Er will nach Edinburgh. Kurz vor Scotch Corner (einem grossen Kreisverkehr) komme ich jedoch auf die glorreiche Idee zu sagen, dass wir um 18.00 Uhr in einer Jugenherberge sein müssen. ”In welcher?” – ”In irgendeiner!” Bei Scotch Corner schauen wir auf die Karte. Die nächstliegende Jugendherberge ist in Barnard Castle, 8 Kilometer von hier. Unser Fahrer, dieser Engel, fährt uns bis zur Haustür. Erleichtert stürzen wir hinein, schliessen gewissenhaft die Tür, schauen uns eingehend das Gestell mit den schmutzigen Schuhen an und gehen daran vorbei. Ein schlanker, schwarzhaariger Endzwanziger stürzt auf uns zu und fällt fast in Ohnmacht.  ”Würdet ihr bitte die Schuhe ausziehen, ja? Hinter der Tür steht ein Regal dafür. Und würdet ihr bitte die Tür zumachen! Nur Deutsche kommen so stampf, stampf irgendwo rein!” Na, das fängt ja gut an. Ich drehe mich um. Tatsächlich, die Tür steht sperrangelweit offen. Es dauert eine Weile, bis ich sie richtig schliessen kann. Sie hat so einen merkwürdigen Drehknauf, den man in einer bestimmten Position festhalten muss, bis es ’klick’ macht, sonst kann man von vorn anfangen.

Nass, aber zufrieden begeben wir uns in die Küche, nachdem wir unser Gepäck abgestellt und uns häuslich niedergelassen haben. Der Warden (Jugendherbergsleiter? Ich bleibe bei ’Warden’) rennt hin und her und macht Witze; wir kommen aus dem Lachen nicht mehr heraus. Das mit den Deutschen hatte er auch nur als Spass gemeint, sagt er jedenfalls. Sein Lieblingsspruch ist ”Just a joke, you know!” Eine Gasflamme ist völlig beschmiert, da ist was los! ”Das war eine nette, saubere Küche, bevor diese beiden Damen hier hereinkamen!” Und später: ”Nach Schottland wollt ihr? Ein schreckliches Land mit schrecklichen Leuten. Hier, dieser junge Mann, Peter, stammt von dort!” Wir fragen ihn, ob wir Milch bestellen können. ”Wie viele Gallons?” Susi und ich gucken uns unsicher an. Wieviel ist das in Litern? ”Einen Liter”, versuchen wir. ”A litter? Ja es ist schrecklich, wie die Leute mit ihrem Dreck herumschmeissen”, bekommen wir zur Antwort. So ging das den ganzen Abend.

Um 22.00 Uhr lädt uns Alan, der Warden, zu einem Whiskey ein. Wir haben eine sehr ernsthafte Unterhaltung über unsere Probleme, gegenwärtige und zukünftige und vor allem über die Schwierigkeit, ein Warden zu sein. Alan besitzt einen ganzen Zoo: Zwei sehr nette Hunde, eine Katze, Goldfische und einen Vogel.

Das Wetter ist inzwischen richtig lausig. Alan meint: ”Jeder beklagt sich über den Regen. Ich verstehe das gar nicht. Erst diese armen Radfahrer und jetzt ihr. Was habt ihr gegen Regen?” Wir erfahren, dass vor zwei Stunden ein schlimmer Sturm in Leeds gehaust hat! Haben wir ein Glück gehabt!


  1. Juli 1973

Am nächsten Morgen ist uns das Wetter freundlich gesonnen. Barnard Castle ist eine sehr nette kleine Stadt, und der Abschied fällt uns nicht leicht. Alan schenkt uns Kuchen als Wegzehrung. Ich mache noch ein Foto von ihm, dann ziehen wir weiter. Der Rucksack drückt ziemlich sofort. Das Schloss fällt uns ins Auge. Wir zücken die Kameras. Danach schleppen wir uns einen Hügel hoch. Von dort überblicken wir die Lage: Eine nette, kleine Strasse, hügelrunter, hügelrauf, wie in Dänemark an den Förden. Viel Verkehr ist hier allerdings nicht, und so betreten wir mutig das Hügelmeer, um die acht Kilometer zur Hauptstrasse zu Fuss zu gehen. Unterwegs strecken wir jedoch immer wieder hoffnungsfroh den Daumen raus, und siehe da, ein Wagen voller Arbeiter hält. Sie grinsen uns an mit ihren Zahnlücken, und uns ist ein bisschen mulmig zumute. Wir steigen trotzdem ein. ”Sie müssen sich in den Laderaum setzen. Das ist nicht sehr bequem.” – ”Ach, das macht überhaupt nichts!” (Immerhin sparen wir so acht Kilometer Fussmarsch …) Susi setzt sich auf einen Farbeimer und ich auf zwei kleine aufeinander gestellte Gipskartons, die sich als ziemlich wackelig erweisen.

Die vier Arbeiter stammen aus Newcastle (sprich: Nuhkassel, mit Betonung auf der zweiten Silbe). Dort haben sie ihre eigene Rasse, ihre eigene Sprache, und alles ist am besten in Nuhkassel, sogar der Whiskey. Sie erzählen uns auch, dass Glasgow ”pretty ruff” wäre, und dass man uns dort sicher die Kehlen durchschneiden wird. In Brough (auf Newcastlerisch ’Bruff’) setzen sie uns ab. Sie zeigen uns dort einen Propeller von einem Flugzeug, dass im 2. Weltkrieg abgestürzt war. Ich glaube es war ein Russe. [Ich habe versucht, das zu überprüfen, kann aber nichts finden. Ich muss wohl noch einmal dorthin und nachschauen, ob da eine Gedenktafel steht. Es scheint mir im Nachhinein etwas unwahrscheinlich zu sein, dass das ein russisches Flugzeug war. Was machte der über England?]

Von dort nimmt uns ein junger Mann bis nach Penrith mit. Er will in den Lake District, zum Fischen. Seiner Meinung nach ist der Lake District die schönste Landschaft der Welt. Er versucht uns zu überreden, mit ihm dort hinzufahren. ”Mein Wohnwagen steht da.” Da wir nicht sehr begeistert reagieren meint er: ”Es gibt eine Menge Jugendherbergen im Lake District.” Trotz und alledem, wir wollen gerne nach Schottland.

In Penrith hält ein Lastwagen neben uns. Der Fahrer sagt mehrmals ”Ich fahre nach Friess”. Schliesslich schaue ich auf die Karte, wo ist Friess? Dann geht mir ein Licht auf: Dumfries! Der Fahrer ist Schotte (daher auch die Aussprache) und wohnt dort. Er sieht recht ungepflegt aus mit eine Woche alten Bartstoppeln, ist aber sehr nett, wenn auch einsilbig. Wahrscheinlich ist er lange unterwegs gewesen.

In Dumfries sammelt uns ein älterer Engländer auf. ”Ich nehme normalerweise niemanden mit, aber Sie sehen nicht gefährlich aus”, begrüsst er uns. Er ist unheimlich nett und bringt uns nach einer ausgedehnten Sightseeing-Tour bis zur Tür der Jugendherberge in Glasgow. ”Ich will doch nicht, dass Sie nachts in der Stadt verloren gehen!” Er ist dabei, Deutsch zu lernen und gibt uns seine Adresse zwecks Briefwechsel. [Mit George, so hiess er, habe ich regelmässigen Briefkontakt gehabt und ich habe ihn auch öfter besucht. Er wohnte an der Ostküste, in der Nähe von Durham. Er ist weit über 90 Jahre alt geworden.] Das Wetter ist im Gegensatz zum Vortag einzigartig. Strahlende Sonne, tiefblauer Himmel. Trotzdem haben wir nicht richtig Lust, uns die Stadt anzusehen. Einmal haben wir natürlich Vorurteile nach all den Warnungen, wie gefährlich es in Glasgow ist, zum anderen haben wir anscheinend beide einen grüblerischen Tag.

Wir gehen in ein vertrauenswürdig aussehendes italienisches Restaurant, um zu essen. Es ist sehr teuer, aber dafür schmeckt es wenigstens nicht. Nur der Tee ist fabelhaft. Mein halbes Hähnchen ist so widerspenstig, dass mir bald der Appetit vergeht und ich das Besteck in den Ring werfe. Mein Teller sieht aus wie ein Schlachtfeld. Ich bewundere Susi, die ihre Hälfte meisterhaft bezwingt.

Fortsetzung folgt